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  • La lettre
    • Édition

    Les pauvres gens

    Victor Hugo

    Elle songe, elle rêve, -- et tant de pauvreté !
    Ses petits vont pieds nus l'hiver comme l'été.
    Pas de pain de froment. On mange du pain d'orge.
    -- 0 Dieu ! le vent rugit comme un soufflet de forge,
    La côte fait le bruit d'une enclume, on croit voir
    Les constellations fuir dans l'ouragan noir
    Comme les tourbillons d'étincelles de l'âtre.
    C'est l'heure où, gai danseur, minuit rit et folâtre
    Sous le loup de satin qu'illuminent ses yeux,
    Et c'est l'heure où minuit, brigand mystérieux
    Voilé d'ombre et de pluie et le front dans la bise
    Prend un pauvre marin frissonnant et le brise
    Aux rochers monstrueux apparus brusquement. --
    Horreur ! l'homme, dont l'onde éteint le hurlement,
    Sent fondre et s'enfoncer le bâtiment qui plonge;
    Il sent s'ouvrir sous lui l'ombre et l'abîme, et songe
    Au vieil anneau de fer du quai plein de soleil !